La violenta desorientación de asumir que la ternura no alcanza.
El extravío ante la mirada de los demás, y entre las cosas.
La compleja tarea de dar una forma razonable al desamor.
La fuerza necesaria para distanciarse y conservar un punto de apoyo.
Naúfrago entre trozos de un pasado al que duele asirse.
Sin la suficiente falta de fe para hundirse definitivamente.
Locura del amor que toca, y desaparece.
La palma que transmite calor, vida, se transmuta en muro, soledad sin mesura.
Rastros sin rostro.
Voces, viento, silencio.
Andanada de respuestas a una pregunta que nunca nos hicimos, indiferentes.
Línea recta del horizonte equiparable a la nada posterior a la caída de tus sueños.
Por fin, no hay realidades, sino verdades.
Y en ellas creces, te internas, te haces deseo, voluntad, carne.
Comprendes.
Te recreas, te inventas.
Comprendes.
Tras el reflejo enceguecedor del caos que mereces,
el dolor se revela.
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